anticarta #11

Me gustan estos días
nublados
me dan un no sé que
jajajaaj
son días para andar
con chamarra
escuchar combo parís
salir a caminar con
cámara en mochila
y sentarse en la orilla
de cualquier edificio
para tomar fotos

anticarta #111

la pura felicidad
que bien me hace le cambio de domicilio
ya necesitaba un espacio más grande
es como empezar de nuevo tirar
cosas objetos fotos recuerdos
conservar lo que uno quiere conservar
y vale la pena conservar.

ANTICARTA #1

Jajajaj estoy leyendo el fedro de platón
aprovechando que todos se fueron a comer
(estoy en el trabajo) yyyyy se me ocurre
ir al baño (antes de continuar) hace media
hora fui a comprar unos libros sobre los
griegos y el amor (mañana doy ese tema)
jjajja
y con qué me encuentro
con la más pura, sencilla y simple
muestra de amor.
jajajja
me dio nostalgia en mi primaria también
pintaban los baños
pero en la universidad jajajaja
lo que decía era algo tan profundo como lo de
Fedro y Sócrates cuando hablan de Lisias y su
propuesta de conceder sus amores más bien al que no ama,
que al que ama.
jajajjaj
jajajaj

ANTICARTA # 21222222222

El Teléfono de Robert Frost



“Cuando hoy me hallaba yo lejos de aquí,
paseando sola,
quieta y tranquila
era la tarde.
Sobre una flor incliné mi cabeza
y oí tu voz.
¡Oh, no digas que no, porque entendí…!
Me hablaste desde aquella flor que está en la ventana.
¿Has olvidado lo que me dijiste?”

Pero dime antes qué creiste oir.”

“Esquivando una abeja de la flor,
incliné mi cabeza
y, cogiéndola luego por el tallo,
escuché y oí, clara, la palabra…
¿Pronunciaste mi nombre? ¿O bien dijiste…?
Sí, alguien dijo: «¡Ven!», mientras yo me inclinaba.”

“Si acaso lo pensaba, no lo dije en voz alta.”

“Por eso regresé.”



Nota mental mía:
El rojo me persigue yo lo persigo
ahhh
me regalaron un fon rojo
que me dio nostalgia
de cuando tenía que ir a la tienda de casi
brincar o decirle al tendero que por favor
me ayudara a marcar
ah que lindo escuchar ese sonido ochentero jajajaj
mañana lo estreno

ANTICARTA #452

Canto de la imaginaria ventana abierta

No cantaré a la casa en que nací
ni al arroyo que no existió en mi infancia.
No quiero ser el poeta menor de la infancia y las inexistentes alegrías perdidas
ni quiero llorar los primeros amores, que solo fueron los mejores porque no tenía ninguna experiencia de amar.
Cantaré, en cambio, a la imaginaria ventana abierta
donde ella asomaba para decirme adiós cuando yo no pasaba,
cantaré a los campos que no vi y que estaban cubiertos de rocío en el momento en que los imaginé,
cantaré a la vida que se despliega ante mí, las ciudades de concreto y de claras calles que la noche cubre con su misterio dulcemente medieval.
Cantaré a los hombres que trabajan, sueñan y desesperan, avanzando afanosos hacia la muerte anónima y hacia el domingo,
cantaré a todo, apenas como un cantor que necesita la soledad para poder comunicarse con la vida,
cantaré a los ríos, los océanos, las estrellas que realmente existen, las bahías, los estrechos, las tempestades, las noches en que la lluvia cae sobre la antigua tierra,
cantaré a los momentos en que me detengo ante las cosas y me siento impávido,
cantaré a la alegría y la tristeza y la desolación de las almas,
cantaré al esplendor de la poesía sin que me arda algún leve dolor romántico en el corazón y si ese dolor surgiera lo escupiría y me sentiría joven y fuerte,
cantaré a las olas, desnudas princesas de plata del océano,
cantaré a todo lo convulso, para que todo sea apenas un instante tembloroso,
cantaré al mar, los viajes, el momento en que otro hombre diferente y que me ignora siente lo que siento sin sentirme dentro de él.
Si vieran un mundo nuevo no lo llamen aurora. La aurora nace todos los días. Llámenlo un mundo nuevo y que sea en realidad nuevo.
Yo continuaré cantando todo lo que es el aire que respiro, el paseo en barca con mi
amiga, el camino de una isla que es apenas una isla hecha de tierra y de playa, sin refugio alguno, pero con algún sosiego.
Cantaré, cantaré a todo, pero que me den libertad para cantar, sin que me escojan los nombres de las ciudades y de los ríos, sin que me indiquen los temas.
Oh, soy solo un poeta que no quiere cantar a las cosas de la decrepitud, sino al tiempo en que había rosas esperando por el fulgor en los ojos.
Cantaré a los pájaros en el aire, los peces en el mar, los asuntos de mi tiempo y los otros asuntos, aquellos que guardo y son palabras abriéndose, campanas batiendo en un amanecer de palabras.
Y volveré a cantar a la imaginaria ventana abierta, inspirada por la ausencia de mi amada que no podía decirme adiós en la noche,
y después moriré, pero que no me amen de más, ni me desprecien de más, pero que
recuerden mi nombre y me busquen en los versos tal y como soy, inseparable de los
otros, rebelde, inconsecuente, confuso y lírico.
No me pregunten nunca por la casa de mi infancia ni por el amor de juventud.
Oh, no me pregunten nada, escúchenme si quieren y miren a la imaginaria ventana abierta.
Ella no existe. Vean lo que no existe. ¡Créanlo y serán poetas!


LEDO IVO

anticarta #281

Cada vez me vuelvo más fance de la BBC
Louis Theroux es un programa que disfruto es
un reportero
que visita a familias nazis, prostíbulos, pedofilos, protestantes
entre varias...
o hace a manera de documental
es increíble ver como cada quién da su versión de los hechos

anticarta #218

El otro día pensé que ya no escribo tanto en el blog
a veces pongo sólo fotos y dos renglones
pero también pensé que en general ya no escribo tanto
po otro lado creo que tampoco me molesta

mi vida la vida me sonríe con amigos viejos y nuevos
con otro lenguaje
con otras palabras

estoy tan feliz que quizá no necesito escribir

regresé a nadar
leo bastante y sin prisas
veo pelís
estudio a los tanatos
me gustan los rabinos
y y y y y
mi entorno es muy agradable
aunque pronto cambiaré de rumbos
y mis pies de noche llegaran a otra casa
a otros cafés a otras ventanas
ah que buenos son los cambios
sobre todo cuando no son ansiosos
desesperados
sino asi sólo gratuitos con el andar de la vida
sin buscar allá o acá
sólo asi....
por eso creo ya no escribo
Ah cómo disfruto la vida
:)

anticarta #81

quiero quiero quiero....
así va a ser mi nueva....
sí sí sí
(sigo sin entender el feisbuk)

anticarta #456

quéeee chula de bonita la película up
un amigo la fue a ver y no le gustó ahhhhhhhhh
yo salí adorando al niño y al abuelo
parece más una película para adultos que para niños

Anticarta # 23

Ah que bonita película
triste conmovedora pero muy bella
una niña de leucemia
una madre que no acepta
la muerte de su hija

anticarta #87

ah cómo me conmovió el video
estoy viendo una serie del canal 22 argenmex



Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.




Poemas de Pablo Neruda

anticarta #2009

Quéee felicidad!
hoy conocí a un Mago le preguntó ella: perdone cuál es su profesión y el le dijo: SOY MAGO y yo sonreí. Ella toda razonable le volvió a preguntar y él como con cara
de.... soy matemático, entonces ella sonrió

también conocí a un sonidista que era poeta pero no lo sabía en el son del del metro

Él otro mi maestro me dijo que si va a hablar de su poesía en Octubre

Leí hace rato a Girondo en clase

ahora como un pan con mantequilla
y de pronto me siento toda viva

ANTICARTA # 2451111

Escuché en la semana
que entre más cerca se encuentra el ser humano de la muerte, mas lo esta de la vida

porque esperar hasta estar cara a cara?
parafraseando a Schopenhauer: nacemos con el sello de la muerte en la nalga
y somo la única especie que lo sabe

anticarta #123

Escrito por Kaso Sodon

Una gota de agua se hiela al instante:
Mis setenta y siete años.
Todo cambia de golpe.
Mana agua del fuego.


Lo que siempre queda lo que siempre hay es el amor :)

anticarta # 2345

ahhh Toby el niño con alas
encontré en youtube escenas que no había visto desde los cinco años
todavía no nacía mi hermana la vi sola en casa y toda mi vida me había quedado
con la sensación de que Toby se mataba, además de que al pobre le cortaban las
alas que claro luego le volvían a salir.
jjajaj lo peor de todo es que cuando conozco a alguien le pregunto si conoce la
película de Toby el niño jaj